Los libros

Parecía muy simple: hacer un librero en la pared.

Como obra de ingeniería no es complicado. Basta asegurar unas tablas de manera simétrica, luego asegurarlos de modo que no se muevan, y todo queda listo.

Fue más difícil encontrar el tiempo libre para trabajar en ello, pero tras algunos fines de semana –que se convirtieron en meses- pusimos manos a la obra.

Quedó bien, mientras no tenga que participar en algún concurso de belleza.

Luego vino la clasificación, acomodarlos por temas. Aquí los escritores latinoamericanos, por acá los que recién descubiertos. A un lado los de temas motivacionales.

Después sacar las cajas donde algunos dormían desde hacer algunos años. Fue cuando surgieron los libros llenos de recuerdos: Apareció D´Artagnan con sus tres amigos mosqueteros, los 80 días recorriendo el mundo, el libro de matemáticas de primero de secundaria, Sherezada y sus mil y una noches de insomnio.

Libros de las ediciones más baratas que encontré en su tiempo, y que hoy sobreviven deshojados, pegados sólo por el agradecimiento de las horas felices que me hicieron pasar.

Se ven raros, con sus mal acomodadas hojas color sepia, carcomidas por el tiempo, y sus autores poco recordados por las nuevas generaciones, flanqueados por gente de alcurnia como García Marquez, Ernest Hemingway y Mario Vargas Llosa.

No importa. Me acompañaron en una época importante de la vida. Hicieron más agradable el camino de la adolescencia, y merecen estar ahí.

Por siempre.

 

Enero 5 de 2009